Gouttes de l'oubli.

...et que son ombre qui le rend différent d'un fantôme.


Dispersa, voluble. El tormento de sus días pasados viene cada amanecer, lastimándole los ojos y haciéndole despertar, esfumar el sueño que le cobija entre sus brazos cálidos y sinceros. Fantasmagórica, casi invisible. Nadie acariciará jamás sus cicatrices, su vida se congela en fragmentos de rocío y cae sobre la tierra mojada por la lluvia. El viento se lleva sus hojas, está a pasos de morir...
Y no quiere despertar aún. Vuelan dentro de sus paredes, quimeras de luz y de sol. ¿Cuál ha sido su pecado?...
Morirá, porque es su destino, porque así debe ser, debió suceder. Como pájaro de medianoche, con el alma y los dedos entumecidos. El vapor de su aliento en el cristal; una última súplica de perdón que no ha sido ni será nunca escuchada. Clama su vida, ruega por un segundo.
El olvido le ha alcanzado.
Ya no le queda llanto, el hielo quiebra su pecho.