The Art Of Suicide.

El arte del suicidio,
batas y pelo,
rulos volando por todas partes.
El dolor es demasiado puro para esconderlo.
Puentes de suspiros
ideados para esconder las mentiras de los amantes.
Bajo los arcos
de la luz lunar y el cielo,
Es repentinamente fácil
contemplar por qué..
Por qué...


¿Por qué vivir una vida
que está pintada con lástima,
tristeza y peleas?
¿Por qué soñar un sueño
que esta mancillado con problemas,
y es menos de lo que parece?
¿Por qué molestarse en molestarse,
sólo por un poema u otra canción triste que cantar?..
¿Por qué vivir una vida?...
¿Por qué vivir una vida?...


El arte del suicidio,
hermoso y limpio,
forma una escena teatral.
"Oh, me he ido", gritó ella.
Tobillos a la vista,
acostada melodramáticamente.
Bajo los arcos
de la luz lunar y el cielo,
Es repentinamente fácil
contemplar por qué..
Por qué...


¿Por qué vivir una vida
que está pintada con lástima,
tristeza y peleas?
¿Por qué soñar un sueño
que esta mancillado con problemas,
y es menos de lo que parece?
¿Por qué molestarse en molestarse,
sólo por un poema u otra canción triste que cantar?..
¿Por qué vivir una vida?...
¿Por qué vivir una vida?...


La vida no es como Gloomy Sunday
con un final alternativo.
Cuando la gente se perturba,
deberían perturbarse,
porque hay una historia
que debería ser escuchada.
La vida no es como Gloomy Sunday
con un final alternativo.
Cuando la gente se perturba,
deberían perturbarse,
porque hay una lección
que realmente debería ser aprendida.


El mundo está lleno de poetas.
No necesitamos más.
El mundo está lleno de cantantes.
No necesitamos más.
El mundo está lleno de amantes.
No necesitamos más...



The Art of Suicide, Emilie Autumn.