¿?

Hay personas jodidas, personas muy jodidas, y Rosa.






En un comienzo, cuando la ví por primera vez, sentí un poco de temor. No estaba acostumbrada a tratar con ese tipo de gente, y nunca había tenido la necesidad de hacerlo. No lo recuerdo con exactitud, pero sus ojos siempre me han parecido vacíos, casi como lo son las cuencas en el cráneo de un muerto. No había nada dentro de ellos, y si lograba ver algo, era un reflejo en sus vidriosos ojos enrojecidos por el humo de un cigarro tras otro.

Ayer tuve la oportunidad de escudriñar en su vida un poco más. Ella siempre está dispuesta, es como un libro abierto. Una vez que comienza con un comentario, toda una historia se desarrolla en sus roncas palabras.

No sé si es por casualidades de la vida, pero siempre que me la encuentro, siempre, está mal. Y no sólo porque le sucedan cosas inesperadas. Siempre va agresiva, incluso con su madre. Y siempre que habla, en algún momento su voz se ha de quebrar lastimosamente. Y siempre habla de su vida, y de lo mal que se siente vivirla.

Creo que es una persona interesante. Si hubiese estudiado psicología, es más que seguro que me encantaría hablar con ella. Aún no habiendo seguido ese curso, me gusta conversarle. Me gusta escucharla. Me agrada su compañía, a pesar que detesto a los fumadores compulsivos, pero siento que de alguna forma, si ella no fumase, no sería ella. Ese humo molesto y lacrimógeno que la rodea es parte de ella.

A pesar que las conversaciones con su familia se lleven entre ellos, ella siempre me habla a mi. Las palabras fluyen de las bocas de todos, pero su mirada siempre se fija en mi, me taladra con esos ojos vacíos, como buscando que realmente alguien la escuche, que yo la escuche. No importa realmente el motivo, sólo sé que anoche estaba hablándome a mi.

Puedo pensar en su vida, unir los hechos que he oído e intentar reconstruir su pasar, pero es muy poco para verdaderamente entenderla. Un par de cosas no me dirán lo que ella es, sólo me lanzarán una luz de lo que ella fue en ese momento. Nada podría decirme lo que ella esconde tras esos vacíos ojos.

Los hechos que conozco son dolorosos, sus palabras son dolorosas. Su voz duele cuando la alza sobre los comentarios alegres de su madre, que intenta quebrantar la tensión que se proyecta sobre la conversación. Mientras se quita su chaqueta blanca y enciende un cigarrillo junto a la puerta, su sonrisa me perfora la mente y se cuelan miles de ideas por el agujero que me ha causado esa capacidad de expresión. Habla del hospital, de lo que ha visto. De sus embarazos vividos por completo en esas salas hastiadas de malos tratos. El quebrantar de su voz se oye como el sonido de un rasguño en un pizarrón. Con fortaleza lo detiene, y no llora. Ha hablado demasiado.

Al despedirme, no puedo evitar alzar mis brazos hacia ella. Me abraza con fuerza, y murmuro algo sin pensarlo. ''Cuidese''.

Ella, con sus vidriosos ojos vacíos y su enésimo cigarrillo en la mano, murmura en voz baja. ''Me voy a morir de todas maneras, me cuide o no. Y nadie va a cuidarme, porque voy sola, siempre sola''.

Me parece que exagera, y trato de atravesar mi mirada en la suya. La miro seriamente, pensando en cada palabra que ha pronunciado, y ella entonces me sonrie, y me palmotea el hombro. Al despedirme de su madre, me abraza y trata de esconder una lágrima.





Sería quizás demasiado decir que no somos más que unos monigotes actuando en esta obra llamada vida. A algunos nos mueven los hilos, y hay quienes se han alzado sobre otros para mover los hilos de sus compañeros, sin notar que sobre sus cabezas hay más hilos de los que dependen.

Trato de encontrar el sentido de todo esto, y positivamente pienso que es mejor seguir haciéndolo sin preguntar nada. Pero entonces no tendría sentido tener esta mente, y tener la capacidad de cuestionar. Podría usarla para mantenerme animosa, pero no tengo motivos para mantener ese estado. ¿Es realmente ser feliz un propósito rentable?

Yo creo que no.